En los anaqueles empolvados y atiborrados por libros que ya conocía de memoria y que distinguía casi por su olor, estaba escrita una a una la historia de un soñador, de un iluso, de un entusiasta... repletos de genios que habían tenido su instante de mágica inspiración, que le habían contagiado alegría, lo hacían temblar de emoción; esos genios que cubrían con traslúcidos velos sus minúsculos sueños para engrandecerlos luego bañados en olorosas y fragantes rosas y él ahí, viejo ya, agobiado por el paso del tiempo que pesaba en sus rendidos hombros, agotado por el final presumible de la ancianidad al pasar las 8 décadas y angustiado ante la incertidumbre de los mañanas rutinarios y sin sentido. Tenía su rostro lavado en sudor como una víctima agónica en presencia de la nauseabunda muerte; sus rizos plateados y largos, colgaban descuidadamente sobre sus opacos ojos y sus arrugas inconfundibles, huella inclemente del paso del tiempo.
Conocía bien el recinto...
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